“不认识，应该是吸食后的疯狂。”

“他呢？”

“我把他干了，只是……”

天空潮湿阴冷，不是开心的世界。

三个小时后。

康斯旦丁和拉尔夫斯沉默地来到了一条污水漫出来的街道。

“就是这里，最后那栋楼，最上面的阁楼。”

拉尔夫斯指着一处发旧的公寓说。

康斯旦丁点点头，一个人独自走过去。

今天，不适合开玩笑。

但上帝就是喜欢玩冒险的游戏。

“噗噗。”

康斯旦丁收了雨伞，推开生锈的铁门，把雨伞放在门的一旁。

“哗啦。”

康斯旦丁又把铁门拉上。

这个发着霉味的公寓，根本不会有门房，也没有清洁工，楼梯上散落着香烟头，女人的长头发，小孩子的丢弃的布娃娃。

这一般都是穷人的安身之所。

“咔嚓。”

康斯旦丁边上楼梯，边把手枪一切的装备检查一遍。

已经是一个习惯了。

“咚。”

“咚。”

“咚。”

慢条斯理。

脚步声在最顶的一层停下来。

到了。

这是放杂物的阁楼，三角状，低矮逼仄，夏天热的能死人，冬天冷的能僵硬没有呼吸，根本不适合居住。

看样子，这个听起来烂漫的诗人，是如此的穷困潦倒。

原来，诗也不是烂漫的东西。

康斯旦丁左手举着手枪，右手把着圣地哥亚无情的匕首。

面前是一张铁床板遮盖为门。

“呜——呼。”

“呜——呼。”

里面传来沾着口水的鼻鼾声。

康斯旦丁慢慢地挪开铁床板。

顿时。

“哗啦啦——”

响起坍塌的声音。

“朋友，别急。让我来，让我来，这么远来，不必劳烦你。”

一道平静的声音响起。

诗人醒了。

康斯旦丁却更加警惕起来，手不由得握紧手枪。

因为诗人的声音出乎意料的平静，完全没有恐惧。

过了五六分钟。

“哗啦啦。”

紧着，铁床板被移开。

康斯旦丁看到一位长发长袍的白人，皮肤的皱纹多少初步可以判断，四五十岁，肮脏邋遢让他看起来六十多岁。

他的眼睛空洞洞，可以吹出空洞的声音，他是盲人，盲人诗人。

他，正是目标人物。

叶惠·h·威廉。

叶惠坐在一张用几块石头垫成脚，破烂不堪的木板放在上面，不像桌子的桌子前，桌子上放着一本书，应该是这个可怜诗人的诗集。

康斯旦丁再用余光瞥见四周，这个阁楼低矮周围堆着纸箱与一袋袋易拉罐，一本本书叠的整整齐齐，有序摆放着。

如果要进去，康斯旦丁需要弯下腰。

“别紧张，朋友，这里很久很久没有生人来过了。”诗人叶惠开口道。

“你，还有朋友？”

康斯旦丁吃了一惊，问道。

这很难想象，谁会跟一个穷人，还是一个盲人称兄道弟。

世界上，无论富人还是穷人，谁都怕穷亲戚。

“是的，谁都有一两个那么不在意的朋友。”诗人叶惠答复。

康斯旦丁没有接着诗人叶惠的话，而是沉默着当一个倾听者，便是最好的谈话人。

诗人叶惠仰起他那没有眼睛的眼睛，似乎很欣慰，很感激，转而，是喑哑的语气，很悲伤：“可惜，他们死了。”

死了？

怎么死的？

康斯旦丁的好奇心，如同葡萄藤，一下被诗人叶惠拉起来。

不过，康斯旦丁没有直觉问道，他看到叶惠在回忆这自己埋藏起来的悲伤，这悲伤就像藏在罐子里的葡萄酒，深埋地下。

诗人叶惠在掘土，他要把这悲伤的葡萄酒，分一杯与康斯旦丁。

诗人叶惠伸手打开“桌子”上的书籍，用看不见世界的眼睛看着书籍，又用手磨砂着。

回忆？

寻找？

康斯旦丁虽然疑惑，但他知道诗人叶惠开始了，开始了诗人叶惠的一生的故事。

康斯旦丁当一个安静的读者就可以了，不需要鲜花与牛奶。