他问过他的同志，老师，许许多多不同阶级不同年龄不同国家的人，每个人的答案一致又分歧；其实就算他扪心自问，也无法给出一个笃定的答案。

在过去的若干个月里，明诚不止一次地想问明楼，问他的新世界是什么。他是他的导师，他的兄长，把他从黑暗中拉出来，真真切切地给了他一个崭新的世界。

也许就是太想知道明楼的答案，明诚反而无法问了。

尽管他刻意地不去提起，但世上的事自有其因果法则。被隐瞒的必将坦白，被深藏的也终会重现天日。没过多久，明诚这段时间究竟做了些什么，以一种意外的方式被明楼得知了。

感觉到棒子打在他胳膊和背上时，明诚的第一反应并不是疼痛，而是恐惧——童年的回忆以一种诡异的方式在异国他乡登场，并恶狠狠地击中了他。

这点痛其实并不算什么，但他的肢体难以自控地开始痉挛。胃急剧地翻滚了起来，明诚几乎立刻吐了。

一起参与和支援罢工的同志被他的反应吓坏了，好在有人眼疾手快，一把拉住了他，他这才没有倒地，避免了一场可能被后退的人群践踏的惨剧。

1932年，欧洲受大洋对岸的大萧条波及，巴黎的工人罢工此起彼伏。

这并不是明诚第一次参与产业工人罢工，却是他第一次遭到暴力驱除，也是第一次目睹罢工的失败。

他在他的同志们的掩护下撤离现场，明诚过了很久才发现自己浑身是血，也许是自己的，也许是别人的，但不管是谁的，这些血都是真切的，曾经属于一个个鲜活的人。明诚痛不可抑，更怒不可抑。

但无论是痛是怒，这失败和鲜血都是真实的。可以褪色，永不消失。

为了避免追捕，他们在夜色的掩护下四散，无论是否带伤，都单独行动。明诚原本打算回到两个街区外的一个法共活动小组的联络点，可走着走着，他发现高估了自己的体力。

好在他对拉丁区已经很熟悉，知道哪些街道入夜之后人烟稀少，又有哪些黑灯瞎火，可以遮蔽他衣服上的血迹。

他慢慢地走着，像一条负伤的狗，伤痕累累，气喘吁吁。巴黎的夏天常有急雨，这个夜晚也是如此，被淋湿之后明诚想的是，太好了，这样血迹就能被冲掉了。

在明诚的记忆里，这其实并不是一条很长的路，但不知道为什么，今天的他走了这么久也没有到。更糟糕的是，走着走着，他眼前不再是巴黎左岸那弯弯曲曲的街巷，他就这么回到了上海的弄堂，老虎灶的烟气有点呛鼻，他咳嗽了起来。

明诚用力地抹掉脸上的雨水，可没有用，眼前那个小小的，步履踉跄的背影反而益发清晰起来。

他终于走到街口。马路上一时看不到其他行人，明诚靠着路灯坐了下来。

不知过了多久——明诚理智上觉得不会太久，因为自己都还没有恢复哪怕一点点的力气——一把伞遮住了他。

映入眼帘的是考究的皮鞋和熨烫得一丝不苟的长裤，明诚费力抬起头，想道谢：“谢谢您，先生……”

在伞下的明楼的面孔，白得像一轮月亮。

一个莫名的句子在他脑中闪过。这是他和明楼一起读过的一个剧本里的一句：月色多么怪异。你会认为这就像一个死去的女人，伸手找寻她的裹尸布。

可是没有月亮，也没有裹尸布，有的只是明楼。

明诚觉得自己笑了：“嗨，大哥。”

…………

再醒过来时，明诚知道自己回了家。

这是家里才有的味道。

他浑身都痛，眼睛酸涩，胸腹气潮翻滚，从太阳穴到手指，每一根筋络都在和他过不去。

明诚咬咬牙，向有光的一侧转过脸。

明楼坐在床边的椅子上，膝上搭着一本书，也正看着他。

他的目光非常平静，并无一丝愤怒和恼火，反而是明诚没法和这样的他对视，只能仓促地闭起了眼，嗓子里像被石头堵住了，说不出一个字。

片刻后声音响起：“还能动吗？我得给你处理一下伤口。”

明诚微微一颤，又睁开了眼：“……大哥。”

明楼显然把这句话当作了“可以”。他再没有问第二次，起身拿来了绷带和酒精，然后扶起了明诚，开始为他上药。

明诚沉默无语地注视着同样沉默无语的明楼，感觉到他的手拂过自己伤痕累累的皮肤，一点点地清理伤痕，洗掉淤血，上药，再覆上绷带。异常熟练，异常轻柔。

明诚觉得明楼的气味正笼罩着自己，那是墨水、香烟和香水混合在一起的气味，很温和，又在最深处有一点辛辣，此刻它正和酒精那刺鼻的味道交织着，让明诚的视线都有些扭曲起来，连带着，还将时光以一种奇妙的方式循环、重叠。明诚不知道这一刻的明楼是不是想起了什么，至少自己是无法忘记的。更年轻的明楼，还小的自己。若说往昔和眼前还有什么区别，那就是当年的明楼绝不会这样熟练地给伤口上药。

时光到底是以他们都无法察觉的方式改变了他们。

“……小东西呢？”很久以后，明诚才意识到这个嘶哑虚弱的声音是自己发出来的。

与之形成鲜明对比的是明楼的声音，平静有力，像晴天的大海：“交了新朋友，约他去郊外家里过周末。”

“都交到这么投缘的朋友了。”明诚有些恍惚，似乎微微地笑了一笑。

“嗯。真快。”